domingo, 25 de febrero de 2018

cuaderno de notas


Piedras en el río para cruzar al otro lado. 
Migas de pan para marcar el camino. 
Piezas de un rompecabezas que no se termina nunca. 
Restos de hilos. Retales. Lo que quisiera bordar. 
Espejos en los que mirarse. 
Abrir grietas, lugares por donde entra la luz. 
Impulsos para ir hacia otro sitio.
Leer a veces es todo eso y lo llena todo. 



"Mais toute écriture de soi est un roman, Le récit est une illusion"
Pero toda escritura de sí es una novela. El relato es una ilusión.

"(...) combien le réel me paraissait inaccesible. J´ai tenté expliquer certe idée à laquelle je revenais sans cesse, selon laquelle, quoi que l´on écrive, on était dans la fiction"
qué inaccesible me parecía lo real. Intenté explicar cierta idea a la que volvía sin cesar, según la cual, se escriba lo que se escriba, se está dentro de la ficción. 

"(...) même si les faits son avéres, c´est toujours une histoire qu´on  se raconte. On se la raconte. Et au fond, l´important, c´est peut-être ça. Ces toutes petites choses qui ne collent pas à la realité, qui la transforment. Ces endroits où le papier calque se détache, sur les bords, dans les coins. Parce q´on a beau faire, ça gandole, ça frouille".
incluso si son hechos comprobados, es siempre una historia que se cuenta. Se la cuenta. Y en el fondo, lo importante es probablemente eso. Todas esas pequeñas cosas que no se ajustan a la realidad, que la transforman. Esos lugares en los que el papel de calcar se desprende, en los bordes, en las esquinas. Porque por mucho que hagamos, todo se deforma, se sale del molde

 "(...)
- Ma petite reine, c´est vrai ce mensonge?"
- Reina mía, ¿es verdad esta mentira?
                                                                     Delphine de Vigan, D´après une histoire vraie 





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